唐继军摇头，他接过手帕，手指触碰到手帕的柔软质地，忽的梦回几十年前。

        那是一个危险又动荡的年代，是一个红色染遍半边天的年代，是一个用理想编制梦境、却在现实中扭曲成梦魇的年代。

        那年，唐继军17岁。

        他还记得，自己站在张家寨村大队高高的土台子上，四面八方都是旗帜、横幅和标语，人们舍不得冲台上的人扔鸡蛋，弯腰抓起一捧土旮沓，随手一扬。

        鹅蛋大的棱角石头砸在唐继军脑门，血一下子就铺了下来，淌过眼球，台下令他愤怒又恐惧的景象顿时变得模糊不清。

        他已经三天没吃过饭了。

        脖颈上的牌匾犹若千斤重，铁丝好像是要满怀恨意地把他脖子给切下来，再扔到地上你，沾上土滚圆了给小孩子当球使唤。

        唐继军宁愿当被人踢来踢去的球，也不想再站在这台上哪怕一秒钟。

        “我是叛徒。”

        “我是坏人。”

        “我……有罪！”

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